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  1. Papiroflexia.

    domingo, 11 de octubre de 2015

    Papel era madera
    Antes tenía corteza
    Antes, de usar la sierra.

    Primero fue semilla
    Cimientos hacia abajo
    Para arriba la sombrilla

    Y doblando las esquinas
    Lo que antes era un pino
    Ahora es una margarita.
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  2. Monstruosa Belleza.

    miércoles, 5 de agosto de 2015

    El mechón carmesí de una melena
    Entra por tu sien inundando la cabeza
    Tejiendo de araña, una tela
    Alojando un pensamiento en cada trenza.

    Unos ojos que traen la primavera
    Hacen que de cada poro una flor florezca
    Crecerá por tu piel como una enredadera 
    Moviéndote, como a un títere, por la muñeca.

    ¡Qué monstruosa puede ser la belleza!
    Hará subir hasta el cuello la marea
    Con que una lágrima de un párpado amanezca
    Y cada palabra, un canto de sirena.
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  3. Mis siete vidas.

    domingo, 19 de julio de 2015

    Si tuviese siete vidas
    En una sería una vela
    A veces luz, a veces cera.

    Sería un faro de puerto
    Guía cuando duermo
    Despedida, si estoy despierto.

    Una margarita deshojada
    Con alma, pero siempre callada
    No sé si te quiere o no te ama.

    Querría ser un leve suspiro
    Solo para trascender en el tiempo 
    Perdido por el laberinto de tu oído.

    Sería viento húmedo en verano
    Que te golpea, que te da vida
    Y después pasa de largo.

    De un poema última página
    De canto corto y herida
    Por dentro verso y beso y tinta.

    Sería de ti el sentimiento
    En la mirada incierto
    Eterno durante el beso
    Y tras el estallido, recuerdo.





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  4. Huracán de arco-iris

    lunes, 8 de junio de 2015

    Cogiste el rojo, de una hoguera
    y de las mejillas sonrojadas que te rodean.

    El azul, de tres estrellas
    y de las aguas claras allá en Nigeria.

    El amarillo, de un rayo de sol
    y de un taxi, tan frenético, de Nueva York.

    El verde, de una hoja condenada por la gravedad
    y el naranja, de un foco de una cárcel de seguridad.

    Y robaste aquel dolor violeta
    de una pierna abandonada que se gangrena.

    Huracán de arco-iris
    nacida en un suspiro del amor.
    Divino espectáculo
    arrasando todo a su color.
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  5. We burned the fire

    martes, 19 de mayo de 2015

    We look for freedom
    While we live in jail.
    We burn the fire,
    But we feel cold in hell.

    So where's the reason
    We made all of this for?    
    We can scape from this fire,
    But no one can make it stop.

    Could you breath
    If you were a rock?
    No, I'm so sure,                            
    But you are a man
    And breath is what men should do.

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  6. T.

    domingo, 17 de mayo de 2015

    Un soplo de aire fresco
    Abriendo puertas a su paso
    Acompañado por el característico eco
    Del pomo contra el azulejo.

    Campanilleando con su falda al vuelo.
    Percutando ambos lados del pasillo.
    Iluminando cada habitación con el fuego
    Del rojo de sus labios y el recogido de su pelo.

    Acariciando, suave, marco a marco,
    Con las cinco plumas de su mano,
    Coloreando con esa esperanza que brilla
    Del verde de la muralla que protege su pupila.
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  7. P.

    domingo, 12 de abril de 2015

    Si acaso la novela es el arte
    de usar los sentidos
    el cuento corto será el arte de sentir
    lo que uno ha escrito.

    El arte de tocar con el alma
    la arcilla y la piedra, es la escultura.
    Y el arte de unir la mente
    al pincel y su cerda, la pintura.

    Es el arte de robar almas, la fotografía
    y el de odiar y amar, es la poesía.
    Probablemente el arte de llorar
    sea el más sentido del mundo

    Pero el arte de ser libre
    es respirar y verte respirar.
    Y ten seguro que verte sonreír
    es el arte de mirar y ser feliz.

    Voy a crear la mejor sonrisa,
    del universo, entre tus mejillas.
    Serás así arte y yo un artista.
    Serás así la musa que acabó con la poesía.
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