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  1. Mis siete vidas.

    domingo, 19 de julio de 2015

    Si tuviese siete vidas
    En una sería una vela
    A veces luz, a veces cera.

    Sería un faro de puerto
    Guía cuando duermo
    Despedida, si estoy despierto.

    Una margarita deshojada
    Con alma, pero siempre callada
    No sé si te quiere o no te ama.

    Querría ser un leve suspiro
    Solo para trascender en el tiempo 
    Perdido por el laberinto de tu oído.

    Sería viento húmedo en verano
    Que te golpea, que te da vida
    Y después pasa de largo.

    De un poema última página
    De canto corto y herida
    Por dentro verso y beso y tinta.

    Sería de ti el sentimiento
    En la mirada incierto
    Eterno durante el beso
    Y tras el estallido, recuerdo.





    Publicado por Unknown en 12:53 | 1 comentarios | | |

  2. Huracán de arco-iris

    lunes, 8 de junio de 2015

    Cogiste el rojo, de una hoguera
    y de las mejillas sonrojadas que te rodean.

    El azul, de tres estrellas
    y de las aguas claras allá en Nigeria.

    El amarillo, de un rayo de sol
    y de un taxi, tan frenético, de Nueva York.

    El verde, de una hoja condenada por la gravedad
    y el naranja, de un foco de una cárcel de seguridad.

    Y robaste aquel dolor violeta
    de una pierna abandonada que se gangrena.

    Huracán de arco-iris
    nacida en un suspiro del amor.
    Divino espectáculo
    arrasando todo a su color.

    Publicado por Unknown en 23:31 | 0 comentarios | | |

  3. We burned the fire

    martes, 19 de mayo de 2015

    We look for freedom
    While we live in jail.
    We burn the fire,
    But we feel cold in hell.

    So where's the reason
    We made all of this for?    
    We can scape from this fire,
    But no one can make it stop.

    Could you breath
    If you were a rock?
    No, I'm so sure,                            
    But you are a man
    And breath is what men should do.

    Publicado por Poeta Óptico en 10:21 | 0 comentarios | | |

  4. T.

    domingo, 17 de mayo de 2015

    Un soplo de aire fresco
    Abriendo puertas a su paso
    Acompañado por el característico eco
    Del pomo contra el azulejo.

    Campanilleando con su falda al vuelo.
    Percutando ambos lados del pasillo.
    Iluminando cada habitación con el fuego
    Del rojo de sus labios y el recogido de su pelo.

    Acariciando, suave, marco a marco,
    Con las cinco plumas de su mano,
    Coloreando con esa esperanza que brilla
    Del verde de la muralla que protege su pupila.

    Publicado por Unknown en 13:10 | 0 comentarios | | |

  5. P.

    domingo, 12 de abril de 2015

    Si acaso la novela es el arte
    de usar los sentidos
    el cuento corto será el arte de sentir
    lo que uno ha escrito.

    El arte de tocar con el alma
    la arcilla y la piedra, es la escultura.
    Y el arte de unir la mente
    al pincel y su cerda, la pintura.

    Es el arte de robar almas, la fotografía
    y el de odiar y amar, es la poesía.
    Probablemente el arte de llorar
    sea el más sentido del mundo

    Pero el arte de ser libre
    es respirar y verte respirar.
    Y ten seguro que verte sonreír
    es el arte de mirar y ser feliz.

    Voy a crear la mejor sonrisa,
    del universo, entre tus mejillas.
    Serás así arte y yo un artista.
    Serás así la musa que acabó con la poesía.

    Publicado por Unknown en 22:28 | 0 comentarios | | |

  6. El odio de la duda.

    lunes, 30 de marzo de 2015

    Es tu silencio atronador
    Lo que retumba en mi cabeza
    Y la duda que genera, sin certeza
    Hasta nublarme y perder el control.

    Amo los 3 lunares de tu mentón 
    que hacen a mi alma estremecer
    Y como bailas al ritmo del tambor
    De mi cabeza contra la pared.

    Amo como enrubia tu cabello el sol
    Y la oreja que se enseña sin porqué
    Pero aún más odio la cuestión:
    De si sí, o si no, o si podrá ser.

    Publicado por Unknown en 12:26 | 0 comentarios | | |

  7. Oda a mis gafas viejas

    lunes, 2 de marzo de 2015

    Ha habido días de verano perdidos.
    Amigos que se han ido.
    Dientes que se rompieron en un bordillo.
    Monedas que se han caído.
    Hubo chaquetas llenas de remiendos,
    Que desaparecieron.
    Incluso el amor de una vida,
    Desvanecido.
    Pero fueron mis gafas las que se quemaron, 
    en aquel incendio.  

    Compañeras en una vida infame.
    Cámara de mis recuerdos.
    Antifaz, transparente, de mis secretos.
    Serenas, lúgubres.
    Fetiche de esos ojos que me miran.
    Azules y negras.
    Alma inconfundible pegada a mi vista.
    Un poco torcidas.
    Fueron guía, en un periodo de mi vida.
    Permanentemente sucias.
    Lupas del amor de mis pupilas.
    Empañadas en un beso
    De los labios finos de una loca
    Que se quedó sola.

    Oh! Mis prismáticos ligeros.
    Maltratadas.
    Con un cristal cicatrizado, casi colgando.
    Atacadas
    Por el pico insilenciable de una hurraca
    Con forma humana
    Y las pecas, una a una, dibujadas
    De una celibata.

    Oh! Mis espejos de noches oscuras
    Sin plata, ni luna.
    En mis sueños turbulentos o pesadillas.
    Sucintas.
    Ellas, desde la mesita de noche
    Aun me miran.




    Publicado por Unknown en 10:26 | 0 comentarios | | |