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  1. P.

    domingo, 12 de abril de 2015

    Si acaso la novela es el arte
    de usar los sentidos
    el cuento corto será el arte de sentir
    lo que uno ha escrito.

    El arte de tocar con el alma
    la arcilla y la piedra, es la escultura.
    Y el arte de unir la mente
    al pincel y su cerda, la pintura.

    Es el arte de robar almas, la fotografía
    y el de odiar y amar, es la poesía.
    Probablemente el arte de llorar
    sea el más sentido del mundo

    Pero el arte de ser libre
    es respirar y verte respirar.
    Y ten seguro que verte sonreír
    es el arte de mirar y ser feliz.

    Voy a crear la mejor sonrisa,
    del universo, entre tus mejillas.
    Serás así arte y yo un artista.
    Serás así la musa que acabó con la poesía.

    Publicado por Unknown en 22:28 | 0 comentarios | | |

  2. El odio de la duda.

    lunes, 30 de marzo de 2015

    Es tu silencio atronador
    Lo que retumba en mi cabeza
    Y la duda que genera, sin certeza
    Hasta nublarme y perder el control.

    Amo los 3 lunares de tu mentón 
    que hacen a mi alma estremecer
    Y como bailas al ritmo del tambor
    De mi cabeza contra la pared.

    Amo como enrubia tu cabello el sol
    Y la oreja que se enseña sin porqué
    Pero aún más odio la cuestión:
    De si sí, o si no, o si podrá ser.

    Publicado por Unknown en 12:26 | 0 comentarios | | |

  3. Oda a mis gafas viejas

    lunes, 2 de marzo de 2015

    Ha habido días de verano perdidos.
    Amigos que se han ido.
    Dientes que se rompieron en un bordillo.
    Monedas que se han caído.
    Hubo chaquetas llenas de remiendos,
    Que desaparecieron.
    Incluso el amor de una vida,
    Desvanecido.
    Pero fueron mis gafas las que se quemaron, 
    en aquel incendio.  

    Compañeras en una vida infame.
    Cámara de mis recuerdos.
    Antifaz, transparente, de mis secretos.
    Serenas, lúgubres.
    Fetiche de esos ojos que me miran.
    Azules y negras.
    Alma inconfundible pegada a mi vista.
    Un poco torcidas.
    Fueron guía, en un periodo de mi vida.
    Permanentemente sucias.
    Lupas del amor de mis pupilas.
    Empañadas en un beso
    De los labios finos de una loca
    Que se quedó sola.

    Oh! Mis prismáticos ligeros.
    Maltratadas.
    Con un cristal cicatrizado, casi colgando.
    Atacadas
    Por el pico insilenciable de una hurraca
    Con forma humana
    Y las pecas, una a una, dibujadas
    De una celibata.

    Oh! Mis espejos de noches oscuras
    Sin plata, ni luna.
    En mis sueños turbulentos o pesadillas.
    Sucintas.
    Ellas, desde la mesita de noche
    Aun me miran.




    Publicado por Unknown en 10:26 | 0 comentarios | | |

  4. C.

    jueves, 25 de septiembre de 2014

    Quiero que salgas de mí,
    Que desaparezcas.
    Vete bien lejos y escóndete 
    Que no te vea ni aunque quiera.
    Cumple años en otro planeta
    Sal de mi y llévate esas malditas fechas.
    Recoge todas tus palabras bellas,
    Las que dejaste olvidadas en mi cabeza
    Llévatelas lejos y escóndelas 
    Donde no pueda ni creer en ellas.

    Y volviste, a por todos los recuerdos
    Y metiste todo en cajas
    Pero las pesadillas y los sueños
    Los tenía yo escondidos
    Entre los cristales de mis gafas.

    Y se volvieron a embravecer los torbellinos
    Y volvieron a girar las tuercas
    Que tiran de los hilos
    Y se desataron de nuevo
    Mis miedos más temidos.

    Publicado por Unknown en 22:09 | 0 comentarios | | |