Antes tenía corteza
Antes, de usar la sierra.
Primero fue semilla
Cimientos hacia abajo
Para arriba la sombrilla
Y doblando las esquinas
Lo que antes era un pino
Ahora es una margarita.
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Papiroflexia.
domingo, 11 de octubre de 2015
Papel era madera| 0 comentarios | |
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Monstruosa Belleza.
miércoles, 5 de agosto de 2015
El mechón carmesí de una melenaEntra por tu sien inundando la cabezaTejiendo de araña, una telaAlojando un pensamiento en cada trenza.Unos ojos que traen la primaveraHacen que de cada poro una flor florezcaCrecerá por tu piel como una enredaderaMoviéndote, como a un títere, por la muñeca.¡Qué monstruosa puede ser la belleza!Hará subir hasta el cuello la mareaCon que una lágrima de un párpado amanezcaY cada palabra, un canto de sirena.| 0 comentarios | |
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Mis siete vidas.
domingo, 19 de julio de 2015
Si tuviese siete vidasEn una sería una velaA veces luz, a veces cera.Sería un faro de puertoGuía cuando duermoDespedida, si estoy despierto.Una margarita deshojadaCon alma, pero siempre calladaNo sé si te quiere o no te ama.Querría ser un leve suspiroSolo para trascender en el tiempoPerdido por el laberinto de tu oído.Sería viento húmedo en veranoQue te golpea, que te da vidaY después pasa de largo.De un poema última páginaDe canto corto y heridaPor dentro verso y beso y tinta.Sería de ti el sentimientoEn la mirada inciertoEterno durante el besoY tras el estallido, recuerdo.| 1 comentarios | |
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Huracán de arco-iris
lunes, 8 de junio de 2015
Cogiste el rojo, de una hoguera
y de las mejillas sonrojadas que te rodean.
El azul, de tres estrellas
y de las aguas claras allá en Nigeria.
El amarillo, de un rayo de sol
y de un taxi, tan frenético, de Nueva York.
El verde, de una hoja condenada por la gravedad
y el naranja, de un foco de una cárcel de seguridad.
Y robaste aquel dolor violeta
de una pierna abandonada que se gangrena.
Huracán de arco-iris
nacida en un suspiro del amor.
Divino espectáculo
arrasando todo a su color.| 0 comentarios | |
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We burned the fire
martes, 19 de mayo de 2015
We look for freedom
While we live in jail.
We burn the fire,
But we feel cold in hell.So where's the reason
We made all of this for?
We can scape from this fire,
But no one can make it stop.Could you breath
If you were a rock?
No, I'm so sure,
But you are a man
And breath is what men should do.| 0 comentarios | |
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T.
domingo, 17 de mayo de 2015
Un soplo de aire frescoAbriendo puertas a su pasoAcompañado por el característico ecoDel pomo contra el azulejo.Campanilleando con su falda al vuelo.Percutando ambos lados del pasillo.Iluminando cada habitación con el fuegoDel rojo de sus labios y el recogido de su pelo.Acariciando, suave, marco a marco,Con las cinco plumas de su mano,Coloreando con esa esperanza que brillaDel verde de la muralla que protege su pupila.| 0 comentarios | |
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P.
domingo, 12 de abril de 2015
Si acaso la novela es el arte
de usar los sentidos
el cuento corto será el arte de sentir
lo que uno ha escrito.
El arte de tocar con el alma
la arcilla y la piedra, es la escultura.
Y el arte de unir la mente
al pincel y su cerda, la pintura.
Es el arte de robar almas, la fotografía
y el de odiar y amar, es la poesía.
Probablemente el arte de llorar
sea el más sentido del mundo
Pero el arte de ser libre
es respirar y verte respirar.
Y ten seguro que verte sonreír
es el arte de mirar y ser feliz.
Voy a crear la mejor sonrisa,
del universo, entre tus mejillas.
Serás así arte y yo un artista.
Serás así la musa que acabó con la poesía.
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